Sempre gostei das tardes.
Nubladas, de preferência. Ou então aquelas ensolaradas de vento fresco.
Cães pintados de preto, fúria agora seca e desbotada pelas mãos do meu bem.
- Bem, bem, benzinho... Vê se me leva agora que eu não quero mais mudar de ideia, não. Vamos pelas curvas mais sinuosas! Pega o caminho mais longo que eu não quero chegar logo.
O nariz toca a janela, rosto encostado pra sentir todo o ar bater.
Fui.
Fomos.
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